Día 39

eee: qué se siente estar en la playa?
vvv: no estoy precisamente en la playa.
eee: entonces? en dónde estás?
vvv: trabajando.
eee: en la playa?
vvv: en una pecera...
eee: ...
vvv: estoy en una pecera de cristal. desde aquí se ve el mar.
eee: que afán de estar en el mar y no tocar el agua, sentir la arena, oler la brisa.
vvv: estoy trabajando...
eee: pero no te puedes asomar, sentir el aire en la cara, caminar descalza...
vvv: no, estoy trabajando...
eee: te tienen encerrada?, amarrada?, cautiva?
vvv: no, yo sola decidí estar aquí.
eee: ...
vvv: en cautiverio. un cerebro en cautiverio... encubando ideas...
eee: no entiendo, te autoencerraste para encubar... bien...
vvv: es una forma de estar.
eee: entiendo.
vvv: es curioso... seguro es lo que llaman posmodernidad...
eee: te estás burlando?
vvv: ...
eee: es solo una forma de estar...

Día 38

ddd: los pájaros habitan esta casa.
www: son pájaros muertos.
ddd: y los vivos?
www: volaron
ddd: y tú? volarás algún día?
www: estoy en ello, he volado muchas veces, ahora estoy en paz.
ddd: antes de los pájaros qué hubo?
www: mariposas.
ddd: otros seres que también vuelan...
www: y eso que el aire no es mi elemento. soy fuego.
ddd: quizá por ello, necesitas el aire para arder.
www: es probable... los pájaros son una metáfora
ddd: ...
www: sé que si me acerco mucho al fuego me quemo.
ddd: y los cigotos?
www: qué tienen?
ddd: qué representan?
www: lo que no pudo ser.
ddd: te lamentas?
www: de qué?
ddd: de lo que no hiciste?
www: los cigotos también son una metáfora, para eso está la poesía.

Día 37

un día lluviosos y frío.
no salí de casa.

Para el cansancio extremo
el reposo reparador.

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Empiezo a ordenar los días
de atrás para delante
de adelante para atrás
...
no existe otra forma de sentir el tiempo
 que no sea
necesariamente
 la forma lógica dimensional?
...

///

Empiezo a escribir poco a poco
con soltura y sin replicas
con errores y sin ediciones
la escritura libre es ficción.
...
dónde quedó la métrica y la rima?
dónde la erudición?
qué tan bizarro es contar sin decir nada?
sin construir imágenes?
sin descripciones apabullantes?

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Silencio

la música se escucha en la sala

los demás duermen

me gustan las tertulias después de la comida

hoy Bernardo leyó un cuento

Amaranta cocinó

Día 36

Fiesta de cumpleaños
Familia
Niños

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Qué es tener hijos?
Por qué las madres (cambio el genérico) desarrollan esa habilidad de ser madres?
Responde a una necesidad de sobrevivencia o a una necesidad de trascendencia?

Todas somos hijas
No todas somos madres
Existe una ruptura en la continuidad de la existencia?
O es sólo otra construcción de género?

Quien quiera ser madre que lo haga bajo su propio riesgo.

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La intimidación del otro
La tolerancia es un absurdo
En un espacio cerrado conviven los todos esos que son los otros
Tolerancia = indiferencia = invisibilidad
Por inseguridad o por ignorancia
La hospitalidad kantiana
Derrida tiene razón: no existe la hospitalidad pura.

Día 35

Última parada del día: casa de mi hermana. David me deja en la estación del tren. El tren ha sido uno de los grandes descubrimientos para mí en un país donde es indispensable tener un carro. Las rutas conectan varios puntos y la puntualidad es impresionante. El recorrido por la costa del pacífico es hermoso, gozoso, hipnótico. Compro el ticket en la máquina después de varios minutos de intentar descifrar el destino: Riverside o San Bernardino. Me decido por el primero por la hora de salida-llegada. Tengo tiempo. Una hora. Me acomodo en los sillones de la estación. La estación de Los Ángeles es una estación antigua con pisos de mármol, candelabros hermosos, jardín bien cuidado, madera en muchos puntos. Llaman para subir al tren, es la última vía. Camino por un largo pasillo hasta que la encuentro. Me detiene un señor, revisa mi billete y me dice que no sirve, que necesito un pase de abordar. Le contesto que no entiendo. Suben otros pasajeros y entregan una papeleta con un número. El señor me voltea a ver y me dice: "necesita uno como estos". Me desconcierto. Me queda poco tiempo. Me duele la cabeza. Tengo que regresar por donde vine. Llego a la taquilla que no había visto. La señora me dice que con eso es suficiente. Regreso a la vía desconcertada. Sigue ahí el mismo señor, le digo que no es necesario. Balbucea algo y ordena que me forme. Adelante de mí una mujer con su hijo, migrantes ambos. Atrás forma a un señor que tiene un boleto como el mío. Empiezo a sospechar que me hizo perder mi tiempo por ser mexicana. La cabeza me va explotar y el estómago se me hace nudo. Ve su reloj. Revisa sus papeles, veo las papeletas con el número de asiento. Me descoloco. Nos dice que ya podemos subir. Me entrega la papeleta con un número de asiento. Se me sube el enojo a la cabeza. Lo miro fijamente y le digo: "me pudo haber dicho esto antes de hacerme correr". Subo al tren. Por fin voy a descansar. Ubico mi lugar, una señora gorda y ansiosa es mi vecina. Lo que me faltaba. Cierro los ojos e intentó recuperar la tranquilidad. No logro dormir pero se va el dolor de cabeza. -Por qué me estreso tanto? Qué necesidad?- La señora está intranquila porque tiene miedo que la parada del tren no sea lo suficientemente larga para que le de tiempo de bajar del segundo piso. Le pregunta al que revisa los tickets qué hace si se queda atorada en la escalera. El guardia la ve con cara de asombro y le dice: "me grita". Media hora antes de abandonar el tren decide bajar sus cosas. Está parada a la altura de mi asiento. Me imagino la escena final: mujer aplastada por señora gorda en el tren. Prefiero cerrar los ojos y hacerme la dormida. Demasiada imaginación.